Tôi ngồi ở phòng c/ấ/p c/ứ/u, nhìn thẳng vào người đàn ông sau 6 năm chia tay của mình:

“Tôi mang thai rồi. Là con của anh.”

Gương mặt hắn lập tức sầm xuống. Giọng đầy châm biếm:

“Có đứa con nào mang thai tận sáu năm không?”

Căn phòng bỗng trở nên im lặng đến ngột ngạt.

Tôi mỉm cười nhạt:

“Không nhận à?”

Hắn cười lạnh:

“Cô nghĩ tôi rảnh đến mức đi đổ vỏ cho người khác?”

Tôi nhìn hắn một lúc, rồi nhẹ nhàng nói:

“Vậy thì… tôi sẽ tự tìm một người cha khác cho con.”

— Chín tháng sau —

Trong hành lang bệnh viện, hắn đỏ mắt, nắm chặt tay bác sĩ:

“Anh à, tôi xin anh… khâu cho đẹp vào. Cô ấy luôn thích đẹp.”