Vào ngày kỷ niệm bảy năm kết hôn, chồng tôi nắm tay con gái của người giúp việc, giọng điệu bình thản như thể đang thông báo chuyện thời tiết:
“Cô ấy có t-h-a-i rồi, là con của anh.”
Ánh mắt anh ta mang chút áy náy, nhưng không nhiều.
Sau đó, anh ta nhẹ nhàng buông một câu, phá vỡ mọi thứ tôi từng tin tưởng:
“Chúng ta ly hôn đi.”
“Tân Tân có t-h-a-i rồi, cô ấy vừa mới tốt nghiệp đại học, cuộc đời tươi đẹp chỉ mới bắt đầu. Anh không thể để người khác chỉ trỏ bàn tán sau lưng cô ấy, nhất định phải cho cô ấy một danh phận.”
Tôi tát cho cô ta một cái, nghiến răng hỏi:
“Tại sao chứ? Trên đời này thiếu gì đàn ông?”
Cô gái ấy đỏ bừng mặt, nhưng giọng nói không hề e dè:
“Chị à, gia đình chị đã giúp đỡ em suốt bao năm qua, em rất biết ơn. Nhưng tình yêu vốn là ích kỷ, em không thể vì lòng biết ơn mà từ bỏ tình cảm của mình.”
“Huống hồ, chị và anh Dịch đã kết hôn nhiều năm mà vẫn chưa có con. Anh ấy có một sản nghiệp lớn như vậy, chẳng lẽ có thể không có người kế thừa sao?”
Tôi bật cười lạnh lùng.
Nếu cô ta thích nhặt rác đến vậy, tôi cũng sẵn sàng tác thành.
Chỉ là sản nghiệp này, đứa bé trong bụng cô ta chưa chắc đã đủ tư cách để thừa kế.