Ngày cả sáu thợ làm mì đồng loạt xin nghỉ, tôi chỉ hỏi một câu:

“Các cậu muốn ăn cơm chan chưa?”

Bọn họ sững lại một nhịp, nhìn nhau, rõ ràng không hiểu ý tôi.

Quán mì của tôi mở suốt mười năm, khách đông từ sáng tới khuya, tất cả đều nhờ sáu người này chống đỡ.

Họ cũng biết mình “có giá”, dăm ba bữa lại mang chuyện tăng lương ra mặc cả.

Lần đầu, tôi nhịn.

Lần thứ hai, tôi tăng.

Đến lần thứ ba, tôi bắt đầu nhận ra — không phải họ xin tăng lương, mà là họ đang thử giới hạn của tôi.

Cho đến hôm nay, sáu người cùng lúc nộp đơn nghỉ, còn nói rất thẳng:

“Bà chủ, lương thế này tụi tôi không làm nữa.”

Lần này thì quá đáng hơn, cả đám lấy việc nghỉ việc tập thể ra uy hiếp tôi.

Tôi im lặng ba giây, bình thản nói:

“Vậy thì nghỉ đi.”

Ngày hôm sau, tôi xóa hai chữ “mì sợi” trên bảng hiệu, đổi thành “cơm chan”.

Lão Trương đứng ngoài cửa xem náo nhiệt:

“Đổi cái gì cũng vô ích thôi, khách đến là vì mì.”

Một tuần sau, doanh thu của tôi tăng gấp đôi.

Lão Trương chạy tới van xin:

“Bà chủ, chúng tôi sai rồi, cho chúng tôi quay lại làm được không?”

Tôi chỉ vào bếp sau:

“Cơm chan không cần thợ làm mì.”

01

Chiếc giẻ lau trong tay lão Trương bị né /m mạnh lên bếp.

Bốp.

Một tiếng vang lớn.

Tất cả khách đang ăn mì trong quán đều dừng đũa, nhìn sang.

“Bà chủ Giang, chúng tôi có chuyện muốn nói.”

Lão Trương cởi tạp dề bên hông, né /m thẳng vào đống bột mì trắng tinh.

Sau lưng ông ta là năm người.

Tiểu Lý, A Cường, thợ Vương, anh Lưu, Tôn Béo.

Toàn bộ thợ làm mì của quán tôi.

Tôi đặt sổ sách xuống, ánh mắt lướt qua mặt lão Trương, rồi từng khuôn mặt phía sau ông ta.

Trên mỗi gương mặt đều có cùng một biểu cảm.

Một sự quyết liệt pha lẫn tha /m la /m và t /ự m /ãn.

Tôi gật đầu.

“Nói đi.”

Giọng tôi rất nhẹ, bị tiếng quạt hút trong bếp át đi.

Lão Trương bước lên một bước.

Đôi giày vải đen dính dầu mỡ giẫm lên nền gạch sạch sẽ, để lại một dấu bẩn.

“Sáu người chúng tôi đã bàn bạc rồi.”

Ông ta hắng giọng, nói rất to, đảm bảo mọi ngóc ngách trong quán đều nghe thấy.

“Quán này mở mười năm, dựa vào cái gì, cô và tôi đều rõ.”

“Dựa vào tay nghề của anh em chúng tôi.”

“Khách đến là vì bát mì của chúng tôi, không phải vì bà chủ như cô.”

Nói xong, ông ta liếc nhìn quanh đại sảnh.

Vài khách quen cúi đầu ngượng ngùng, tiếp tục ăn mì.

Tôi không nói gì.

Chỉ lặng lẽ nhìn ông ta, đợi nói tiếp.

“Cho nên, chúng tôi thấy mức lương hiện tại không xứng với tay nghề.”

“Chúng tôi cũng không đòi nhiều.”

Lão Trương giơ ba ngón tay.

“Tăng thêm ba phần.”

“Ngoài ra, chúng tôi muốn góp vốn bằng kỹ thuật, lấy ba phần cổ phần của quán.”

“Nếu không thì…”

Ông ta dừng lại, khóe miệng nhếch lên cười lạnh.

“Sáu người chúng tôi hôm nay sẽ nghỉ việc.”

Cả quán im phăng phắc.

Chỉ có bát mì ăn dở vẫn bốc hơi nghi ngút.

Tôi im lặng ba giây.

Cầm cốc nước trên bàn, uống một ngụm.

Rồi mở miệng.

“Tôi biết rồi.”

Lão Trương sững sờ.

Năm người phía sau cũng sững sờ.

Họ đã nghĩ tôi sẽ mặc cả, sẽ khóc, sẽ c /hửi.

Chỉ không ngờ phản ứng này.

“Biết rồi? Chỉ hai chữ đó?”

Giọng lão Trương cao vút, mang theo tức giận vì bị c /oi thườn /g.

“Cô có ý gì?”

Tôi đứng dậy.

Cao gần mét bảy, đi giày bệt cũng chỉ thấp hơn ông ta chút xíu.

Nhìn thẳng vào mắt ông ta, từng chữ một:

“Ý tôi là, yêu cầu của các anh, tôi không đồng ý.”

“Đơn xin nghỉ việc của các anh, tôi phê duyệt.”

“Lát nữa sẽ thanh toán lương.”

“Từ ngày mai, các anh không cần đến nữa.”